Miramax Films (1979-2010). rest in peace

"El hijoputa", premio 2005 de Novela Corta

Estaba sentado el otro día delante de mi ordenador cuando me acordé que tenía que llamar por teléfono a un compañero.

Descolgué el auricular y marqué el número de memoria.

Me contestó un tipo con muy mal humor diciendo:

- “¿Qué quiere?”.

- “Soy Ignacio Martínez, ¿podría hablar con Roberto Espárrago?”dije amablemente.

- “Te has equivocado, gilipollas”, me respondió y acto seguido colgó.

No daba crédito a lo que me estaba ocurriendo. Cogí mi agenda para buscar el número de mi compañero y comprobé que, efectivamente, me había equivocado. Pero como aún recordaba el número “erróneo” que había marcado anteriormente, decidí volver a llamar a aquel tipo y cuando me cogió el teléfono no esperé a que contestase y le dije:

- “Eres un hijoputa”, y colgué rápidamente.

Inmediatamente apunté aquel número en mi agenda junto a la palabra “hijoputa”.

Cada dos o tres semanas, cada vez que estaba cabreado (porque me llegaba una letra inesperada, o un aviso de multa, o discutía con mi mujer, o alguna situación por el estilo) volvía a llamarlo y sin dejarle contestar le decía:

- “Eres un hijoputa”.

Esto me servía de algún modo como terapia y me hacía sentirme mucho más relajado. Unos meses después, la maldita Telefónica introdujo el servicio de identificación de llamadas, lo cual me deprimió un poco porque tuve que dejar de llamar al “hijoputa”.

Pero de repente, un día se me ocurrió una idea: marqué su número de teléfono y cuando escuché su voz le dije:

- “Hola, le llamo del departamento de ventas de Telefónica para ver si conoce nuestro servicio de identificación de llamadas”.

- “No” me dijo el tío grosero, y me colgó el teléfono.

Rápidamente lo volví a llamar y le dije:

- “Eres un hijoputa”.

Un mes después, estaba yo esperando con mi coche a que una anciana saliera de la plaza de aparcamiento del Hipercor. Esta lo hacía muy lentamente y cuando terminó la maniobra y me disponía yo a ocupar la plaza libre, apareció un Golf GTI negro a toda velocidad y se metió en el hueco que iba yo a ocupar. Comencé a tocar el claxon y a gritar:

- “¡Eh, oiga!, ¡que estaba yo esperando!, ¡no puede hacer eso!”.

El tipo del Golf se bajo, cerró el coche y se fue hacia el centro comercial ignorándome como si no me hubiera oído. Yo me quedé completamente frustrado y pensé:

“Este tío es un hijoputa. El mundo está lleno de ellos”.

Justo en ese momento vi un letrero de “SE VENDE” en el cristal de atrás del Golf. Lógicamente anoté el número y me fui a buscar otra plaza de aparcamiento.

A los dos o tres días, vi en mi agenda el número del “hijoputa” y me acordé que había anotado el número del tipo del Golf. Inmediatamente le llamé y le dije:

- “Buenos días. ¿Es usted el dueño del Golf GTI negro que se vende?”

- “Sí, yo mismo”

- “¿Podría decirme donde puedo ver el coche?”

- “Sí, por supuesto. Yo vivo en la calle de Don Ramón de la Cruz esquina con Montesa, es un bloque amarillo y el coche esta aparcado justo enfrente de la casa”

- “¿Cómo se llama usted?”

- “Enrique Juárez”

- “¿Que hora sería la mejor para encontrarme con usted y discutir los detalles de la operación, Enrique?”

- “Pues yo suelo estar en casa por las noches”.

- “¿Puedo decirle algo, Enrique?”

- “Si, claro”

- “Enrique, eres un hijoputa de la hostia”, y colgué el teléfono.

Inmediatamente después de colgar anoté el número en mi agenda al lado del otro, pero en este puse el nombre de “hijoputa II”.

Ahora tenía dos “hijoputas” para llamar y así estuve durante dos o tres meses, llamando ahora a uno, ahora a otro; hasta que comenzaba a aburrirme un poco.

Me puse a pensar en serio sobre como resolver este problemilla y al cabo de un par de whiskies se me ocurrió algo. Primero llamé al “hijoputa I”:

- “Dígame”

- “Hola hijoputa” – pero esta vez no colgué.

- “¿Estas ahí todavía, verdad, cabrón?”

- “Si, hijoputa”

- “Deja ya de llamarme o …”

- “Noooooo”.

- “Si supiera quien eres te rompía la boca”, me dijo.

- “Me llamo Enrique Juárez y si tienes cojones vienes a buscarme. Vivo en la calle Don Ramón de la Cruz esquina Montesa, en un bloque amarillo, justo en la puerta donde hay aparcado un Golf GTI negro, so hijoputa”

- “¡¡¡Ahora mismo voy para allá!!! Tu sí que eres un hijoputa y ya puedes ir rezando todo lo que sepas. Te voy a mazar a hostias”

- “¿Si?. ¡Que miedo me das, hijoputa!” y colgué el teléfono.

Inmediatamente llame al hijoputa II:

- “Dígame”

- “Hola hijoputa” y no colgué.

- “Como te pille algún día…”

- “¿Que me vas a hacer, hijoputa?”

- “Te voy a patear las tripas, pedazo de cabrón”

- “¿Sí?, pues a ver si es verdad, hijoputa. Ahora mismo voy hacia tu casa” y colgué.

Por ultimo, cogí el teléfono y llame a la policía. Les dije que estaba en la calle Don Ramón de la Cruz esquina con Montesa y que iba a matar a mi novio homosexual en cuanto llegara a casa. Luego hice otra llamada rápida a “Madrid directo” y les dije que iba a haber una pelea de pandillas en la calle Don Ramón de la Cruz esquina Montesa.

Y entonces me monté en mi coche y me fui para allá a toda leche.

Te juro que es una experiencia que nunca olvidaré. La mayor pelea que he visto en mi vida. Hasta los cámaras de Telemadrid se llevaron lo suyo.

En fin, después de esto espero que cuando te llame por teléfono me contestes en tono amable.

“Ya sabes, no es bueno que yo me irrite.”

"Pigeon: Impossible", de Lucas Martell

Fin de semana sin fin

Estoy frente al folio en blanco. No sé hasta cuándo. Es lo que tiene aprovechar así un momento libre en el curro. Mis pensamientos fluyen como el tráfico madrileño de los viernes, lenta y atropelladamente. Tan sólo las escurridizas motos (llámese ideas fugaces pero útiles) consiguen serpentear entre los anchos vehículos que no sobrepasan los 20 km por hora.

Por cierto, odio profundamente a todo aquél que en la carretera se espera al final de una salida para meterse, riéndose de esta forma del resto que estamos esperando media hora en el carril que nos corresponde. Sólo verles meterse en un pequeño hueco y abrirse paso a trompicones hace imaginármelos con una sonrisa de satisfacción por lo "listos" que creen ser. "Panda de pringados que se quedan aquí parados, con lo fácil que es lo que yo hago", pienso que pasa por su desfuncional cerebro mientras realiza su maniobra maestra. "Grandísimo hijo de puta", piensa un servidor

El café me acompaña cual turbo o nitro (por no abandonar la analogía automovilística), pero estamos a viernes y mi cabeza tiene sus limitaciones. Tras una semana de reuniones, rodajes, digitalizaciones, clases y encuentros con amig@s, ha llegado el principio del fin (de semana, se entiende).

Pero, entre un viernes de concierto (o conciertazo mejor dicho), un sábado de cena con ex compañeros laborales y un domingo de maldita resaca (me lo veo venir) aparecerá sin previo aviso el temido lunes, cargado con nuevos quehaceres y responsabilidades. Y es que es completamente cierta esa frase que reza: "si hiciéramos lo que nos diera la gana sería como un fin de semana sin fin".

Por qué siempre me enamoro de la mujer que me presta la mas mínima atención.

Hablar costantemente no implica que nos estemos comunicando.

Puedes borrar a una persona de tu mente. Sacarla de tu corazón es otra historia.

Joel Barish (Jim Carrey) en ¡Olvídate de mi! (2004)

Genial trailer de "La naranja mecánica"

Aprovechando que se cumplen diez años desde que falleció Stanley Kubrick, uno de los principales exponentes de la dirección cinematográfica mundial, y que se reestrenará debido a tal ocasión su polémica (y magistral) película La naranja mecánica, les traigo el adrenalítico tráiler que pudo verse en su día para captar a la audiencia.

¿Refleja en menos de dos minutos la esencia del film?

"Señales", de Pedro Moreno del Oso

Señales, de Pedro Moreno del Oso
Cargado por JamesonNotodofilmfest.

"Y encima..." de Manel Fontdevila

Monólogo de Monty Brogan en "La última noche"

Impresionante el monólogo que en La última noche (Spike Lee, 2002) brinda el personaje de Monty Brogan, (interpretado por el decadente Edward Norton) a su espejo, en que no deja títere con cabeza, para finalizar con el verdadero culpable de todo su odio: él mismo.

Lástima que el autor de tan magistrales palabras David Benioff, quien escribió la novela en que está basada la película y el guión de la misma, haya acabando firmando escritos tan patéticos como el guión de X-Men Orígenes: Lobezno.

"Beware! The killer!" de Jesús Hernández